Lu en : Mai 2026

Un avis de Nath !

Si je reste une indécrottable psychopathe amatrice de thrillers qui giclent et complètement hermétique à toute forme de romance, une certaine lassitude, mêlée à une bonne dose de curiosité, m’a poussée ces derniers mois à sortir de mes habitudes de lecture. La déferlante Rosa Perdida ne m’a évidemment pas échappée et j’étais curieuse de découvrir ce que proposait Christopher Laquieze, véritable phénomène des réseaux sociaux.

Il faut dire que son approche tranche avec les codes habituels des créateurs de contenu littéraire. Là où beaucoup se contentent d’enchaîner des recommandations en quelques secondes (*soupirs exaspérés*), Christopher Laquieze prend le temps de parler des œuvres, de les replacer dans leur contexte, d’évoquer les grands classiques, d’expliquer ce qui les rend intemporels et, surtout, de partager un véritable regard de lecteur. Une démarche qui suscite forcément ma curiosité.

Dès lors, je me devais d’aller vérifier par moi-même si le battage autour de La Rosa Perdida était mérité !

La première chose qui m’a frappée est la poésie qui se dégage de chaque ligne. Avec de doux mots, l’auteur démarre pourtant par une tragédie : Matías Ordoñez a dénoncé sa mère, Sofia, qui fut, dès le lendemain, pendue sur la place du village.

Comment Matías en est-il arrivé là ? Acte d’amour ou de vengeance ?

L’auteur nous ramène alors aux origines de l’histoire, au cœur de San Jacinto del Río, qui vit au rythme des lubies sanguinaires du dictateur Isidro Gálvez.

Plus que l’histoire d’un peuple opprimé et meurtri, c’est celle de ceux, et surtout de celle, qui se sont dressés subtilement contre le pouvoir qu’il nous narre.

Sofia est la tenancière de La Rosa Perdida, une maison close qui protège autant les vices que les secrets et qui a l’avantage d’être considéré comme suffisamment méprisable et insignifiante pour être ignoré du régime. C’est le lieu où personne ne veut être vu, mais où tout le monde, ou presque, finit par passer. La discrétion liée aux lieux assure à tous un peu de répit et, une fois les habits tombés, on ne distingue plus les opposants des sympathisants.

Dans cette drôle d’ambiance, Sofia élève Matías, mais elle élève aussi, en sourdine, une voix de résistance. Elle et « ses filles » savent comment tirer profit de ce qu’elles entendent à la faveur de confidences murmurées sur l’oreiller.

Pour moi qui suis habituée à une violence crue et sourde, cet effleurement était déstabilisant. J’ai fini par décider, en milieu de lecture, de passer à une forme de lecture plus immersive, en écoutant, en même temps que je lisais, Christopher Laquieze lire lui-même son roman dans sa version Audiolib.

Il faut avouer que l’immersion a rendu l’expérience plus agréable. La voix est douce et l’on sent l’âme de l’auteur dans son interprétation vibrante d’émotion, jusqu’aux noms à consonance latino qui sonnent comme des caresses lorsqu’ils sont prononcés correctement.

Dans ce roman, un soin particulier est apporté à la description des femmes, qui portent le poids de la mémoire, mais sont aussi gardiennes de la transmission et soufflent discrètement le vent de la révolte, quand les hommes incarnent davantage le pouvoir, l’autorité et la violence.

Matías, lui, vit avec l’ombre qui entoure les fondements de son identité.

L’auteur nous balade dans un texte qui brouille subtilement la frontière entre le réel et le merveilleux. Peu à peu, des éléments qui pourraient relever de la légende ou de la superstition s’invitent dans le récit, au point de rendre naturelles des situations qui, rationnellement, ne sont pas censées l’être.

L’auteur rappelle aussi que, si l’on peut exterminer des hommes, il est plus difficile d’empêcher leur mémoire de survivre, et protéger cette mémoire peut dès lors devenir une forme de résistance.

Si l’inspiration de l’auteur se cache dans les littératures sud-américaines, je n’ai aucune compétence pour décider si, oui ou non, l’objectif est atteint. Tout juste puis-je exprimer que cette incursion hors de mes thrillers était peut-être un peu trop radicale pour moi.

Je reconnais la poésie du texte et une écriture parfaitement soignée et, justement… peut-être un peu trop, pour moi. J’ai parfois eu la sensation de lire un récit dans lequel chaque mot, chaque phrase, avait été soigneusement pesé. Tout est à sa place, au point qu’il m’a manqué cette petite part d’imperfection, de spontanéité ou de fragilité qui me touche souvent chez des auteurs moins soucieux de la perfection de la forme.

Au final, je comprends parfaitement l’engouement suscité par La Rosa Perdida. Christopher Laquieze signe ici un roman ambitieux et profondément humaniste. Il a mis la poésie au service de la mémoire, de la transmission et de la résistance.

Mais à la question : « Était-ce un livre fait pour moi ? », je suis désolée de devoir admettre que ce n’était pas totalement le cas. C’est aussi pour cela que j’aime sortir de ma zone de confort : découvrir d’autres sensibilités, d’autres façons de raconter. Toutes les rencontres ne deviennent pas des coups de cœur, mais certaines méritent d’être faites, ne serait-ce que pour rappeler qu’il existe mille manières d’aimer la littérature.

Il suffit simplement de reconnaître que la mienne passe peut-être davantage par les poings que par les points. 😉